Historias del Bronx con acento andaluz

Un sesentón con gafas de sol de adolescente, sentado en el banco de la acera y suspirando por impresionar a alguna moza que pase a su vera.

Un gitano cubierto de alhajas, con un puro en la mano izquierda, sombrero y con camisa desabrochada hasta su barriga cervecera.

Una china mirando a la calle sin expresar sus sentimientos sentada dentro de un bazar.

Un somalí que camina arrastrando los pies cansados, hartos de soportar una figura delgada que se cansa de sonreír porque lleva todo el día vendiendo clinex en el semáforo.

Una pareja de marroquíes que, en su idioma, dialogan en susurros mientras esquivan otras miradas.

Cada uno con una historia, con su historia. A cada paso te encuentras con personas que quizá nunca más vuelves a ver, personas que impactan durante un segundo en la historia de tu vida. A veces soy tan necio que pienso que sólo importa mi mundo, mi ombligo, mi pequeño agobio cotidiano…

Una vez más, en este Bronx sevillano de palmeras altas y contenedores abiertos, he descubierto que siempre hay un tú, muchos tú, que -si quieres- pueden hacerte despertar del sueño amargo del egoísmo.

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