Archivos para 29 noviembre 2007

Verba volant, scripta manent

A través de Salva, un amigo que vive en Canadá, he llegado hasta este blog que recomiendo vivamente: http://letrasletradas.blogspot.com/ El autor sabe de letras y maneja muy bien sus conocimientos literarios. Las palabras vuelan, pero lo escrito permanece… Un lema que resume lo poco que aprendí en mis años de facultad.

¿En qué estrella estarán?

Lo acabo de leer en la prensa y se me ha revuelto el estómago. Asesinatos brutales de niños y niñas en el útero materno. La madre no se entera. A ella no le duele nada en ese momento. Pero… ¿y después? ¿y al ver en las noticias la clínica donde ella fue a abortar? ¿Cómo se puede dormir y vivir el día a día, sabiendo que he matado a un ser inocente?

A fuerza de repetir que un feto es como un grano que debe ser extirpado para preservar nuestra salud, hemos conseguido matar también los gritos de los inocentes. No son personas, nos dicen. Son fetos. Eso no es matar, se repiten. Es interrumpir el embarazo no deseado… y madres, legisladores, médicos, amantes y maridos miran para otro lado. Lo mejor, no pensar en eso y a otra cosa…

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Mañana. Quizá mañana…

No estaba tranquilo. Y eso que las cosas, aparentemente, iban bien. Bien, porque nadie le podía reprochar que estaba estudiando. En clase tenía prestigio. Era de los primeros. Pero fallaba algo.

Hace unos meses, pasaba del tema. Era tan sencillo como enchufarse al mp3 y buscar por todos los medios rodearse de voces y risas que le distrajeran: las risas enlatadas de la tele, las risas huecas del chiste medio verde de ese compañero de clase que en el fondo no le caía bien, las risas del barullo entre clase y clase…

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Al Sr. Rencor le echamos de casa

Lo que comenzó siendo una conversación normal entre dos personas que se quieren, acabó en discusión. Las frases se iban cargando de doble y hasta de triple sentido. Miradas burlonas y desafiantes que cortaban el ambiente. Descargo de agravios comparativos. Sobre la mesa que hacía de frontera entre los dos, volvieron a presentarse unos cuantos recuerdos de sucesos desagradables, ya superados, que hieren sólo con mencionarlos.  Un golpe seco encima de la mesa. La silla que se desplaza con fuerza y un portazo. El famoso portazo que hiela el corazón y la casa. Después, silencio. Un silencio agobiante.

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Sus ojos lo dicen todo

Fue cosa de un instante. Vi sus ojos y comencé a comprender lo que hasta ahora era un misterio. La respuesta a mis preguntas estaba en sus ojos. Ahora, al escribir estas líneas, me vuelven a golpear sus ojos. Ojos de valiente e inconformista. Ojos que se humedecieron por un instante y lucharon durante toda la conversación a brazo partido por no derramar ni una lágrima. Ojos que desafían a los mediocres que se buscan a si mismos. Ojos que quieren respuestas y que buscan afanosamente alguien en quien confiar de veras. Negros como tizones, fieros y sensibles a la vez… Mirando sus ojos comprendí que aquella batalla podía ganarse o pederse, pero que de mí sólo se esperaba una mirada comprensiva. Volví a pensar que los que nos rodean no esperan de nosotros largos razonamientos. Sólo que les miremos a los ojos y les comprendamos.

YO ESTOY AQUÍ

jesus.jpgHe robado de este blog  una historia que me ha impactado sobre la presencia real de Jesucristo en la Eucaristía. Él, Jesús de Nazaret, está ahí, escondido en el Sagrario, paciente, esperándo nuestra presencia, nuestra conversación… ¡Qué bueno es Jesús y qué mal le tratamos a veces!

Ahí va. “Mediados de la década del setenta. Semana Santa en Antofagasta (Chile). Era el miércoles ya avanzada la noche, y se encontraban reunidos en un lugar de la arquidiócesis de la ciudad – después de la comida – un importante número de sacerdotes, junto a un par de obispos, y entre ellos quien me ha transmitido esta historia.

En algún momento le habrán preguntado de su salud y su vida a uno de los sacerdotes que se encontraba presente, ya de edad bastante avanzada y postrado en silla de ruedas, pero especialmente agradecido de las posibilidades que le daba esta última, que le permitió volver a celebrar misa. Ese sacerdote – en ese entonces el curita de Taltal – logró acaparar toda la atención de los comensales tras anunciar: – Voy a decir algo que nunca he contado antes a nadie, y no lo voy a volver a hacer

Y comenzó su relato.

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El Lalo

Fue en Mirasierra. Año 1987. Los Lalos (mis abuelos) habían venido de Sevilla, y eso era todo un acontecimiento en El Molinar. A los Lalos se les caía la baba con sus nietos y, de vez en cuando, se escapaban a Madrid para estar con nosotros.

Lo que más me gustaba era cuando me llevaba a La Coma, a comprar cosas. Teníamos que darnos un paseo hasta llegar al autobús y ahí estaba yo, con pantalón corto y cogido de la mano del Lalo. En una de esas caminatas me enseñó una oración que, ahora, con el paso del tiempo, repito con el mismo acento andaluz con la que él me la enseñaba:

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